Ужасно противно каждый день изображать из себя уверенного, счастливого, довольного своей жизнью человека. Причём даже почти не надо притворяться. Это как будто ты и есть, а вечером опять приходит пустота. И ничего с этим не поделать. Ты пытаешься заснуть, а сон к тебе не идёт, и ты думаешь, думаешь, думаешь…
Точно так же видёт себя машина, которая сорвала все шистерёнки, и работает в бешенном темпе, в холостую. Ты думаешь, а надо тебе это. Ты действительно будешь счастлив, если сделаешь то, что задумал. И к сожалению ты знаешь ответ, что нет. Но ты работаешь, что то делаешь, потому что не можешь остановиться. Так как если остановишься — это будет означать смерть. Даже если ты физически не умрёшь, это будет смерть… После этого нет ничего.
Она придёт, рано или поздно. Будет светить солнце, птицы будут петь, всё начнёт цвести. Будет весна. Она будет потом, но не сейчас.
А сейчас? Да, сейчас весна! Тоже светит солнце, птицы поют, цветы цветут. Только ты не замечаешь ничего этого. Для тебя больше не существует этого мира. Ты настолько занят собой, настолько пытаешься справиться со своими чувствами, что просто проходишь мимо. Надеясь на другую весну, ты не замечаешь эту.
Отчаянно пытаешься ухватиться за остатки своего мира, своего некогда прекрасного мира. Но его уже нет, и ты стоишь на пепелище. Хочется вернуться туда, в прошлое, когда всё было хорошо. Всё забыть, всё простить.
Только назад дороги нет, не было и не будет. Ты знаешь это, только не можешь поверить. Остаешься сам с собой, и ни кого вокруг…
Только ты…